Causeries insulares

Querida bítacora que todo lo ves y toodo lo sabes:

He pasado -por esas calamidades del des(a)tino- unos días recluído en las atestadas playas de Circe (famosa por sus deliciosos y abundantes lechones y su baja tasa de turismo masculino) en busca de un poco de tranquilidad y soledad para mi alma. Si bien la dueña del terreno se avino a propiciarme una brújula, un compás, dos escuadras y el Google Earth, no he logrado encontrar lo que buscaba. Soledad no está en la isla. Es más, la isla no aprece en el mapa y yo estoy varado en estos suelos con el contingente que me acompañara en la aeronave que al estrellarse dio por tierra con todos mis sueños (el choque me despertó súbitamente).

Así pues, me veo la merced de que mi nao venga a por mí. Siempre me pareció que era más seguro viajar por agua que por aire (¡cómo si la esponjosidad y porosidad de un grupo de algodonadas nubecillas pudiera soportar el peso de una aeronave cargada de gentes!) Maldigo la hora en la que me dejé seducir por la promoción de la colección completa de la Isla de Gillgan y un pasaje en Aerolíneas Eolo. El doblón que me ahorré en no comprar la colección por aparte fue la piedra angular con la que cimenté mi derrumbe.

En fin, sin demasiada pérdida de tiempo vislumbré que la mejor (y acaso única) posibilidad de supervivencia era hacer que mi presencia fuera tan grata e imprescindible para la sheina de la isla que no pasara a formar parte de las listas de turistos desaparecidos que en ese entonces ya rondaba los 30.000 -¿qué habrían hecho todos esos hombres para desvanecerse como neblina en estas tierras?- Por lo tanto, ni lerdo ni perezoso (es más con una velocidad y un pro activismo inusitados en mí) pedí audiencia con el vocero de palacio, con el portero de palacio, con el asistente del asistente de la señora de palacio y así sugestivamente.

Endemientras congregué a las gentes que habían venido conmigo en la aeronave para conformar la cohorte de seguidores que todo pretendiente al trono o al lecho real necesita. Mediante una serie de promesas dadivosas conseguí que me proclamaran Lord of the Flights, un título que si bien era de manufactura insular, podía generar cierto eco en los salones de Alcurnia (famosa certificadora de títulos nobiliarios). Una vez obtenido el apoyo, la audiencia y la señora me dispuse a dirigirme a mis nuevos súbditos como todo primer caballero debe hacerlo. Mediante un decurso político. Cómo sabrás ya, mon pettit bitacoret, mis eventos comienzan con el "A modo de saludo y promesa inaugural" en SANCHEZ, Kpitán al mando, Bienaventurados los que salmodeáis con Sánchez pues de él es el reino de Locielos, circa 1882, Milán: Branca. Obviamente, voceros de la corte habían ya leído el diálogo ceremonial que el pueblo (so pena de cadalzo y desaparición) debe memorizar para la gran ocasión.

Todo comienza cuando yo, desde la superioridad que me da el balcón de palacio, la legitimación que me da el lecho compartido y la belleza que aporta al cuadro la reina de turno, me dirijo al ocnubilado público diciendo "Heme aquí ante vosotros que ocnubilados y públicos contempláis desde lo bajo la luz divina que irradia mi persona (suelo elejir un día soleado y usar mi coraza de conquista española para un mejor entendimiento de la luminosidad y un perfecto encandilamiento de devotos). Os preguntaréis quién es esta hidalga figura de firmes razgos y suaves carnes que, ocnipotente y regia se yergue lado a lado con su reina. Pues no soy otro que Sánchez Kpitán al mando, y dejadme advertiros que soy justo y necesario. Soy vuestro deber y salvación (en este momento hago una pausa especificada ya en los adiestramientos para que el pueblo, humilde y sobrecogido responda "En verdad eres justo y necesario, eres nuestro deber y salvación y te damos gracias siempre y en todo lugar")

Luego de esto, hago una serie de promesas que se ajustan a las necesidades del pueblo en particular en el que me encuentre. Como sabes, bitácora querida, en general los pueblos se conforman con cosas tan básicas y abstractas como los vagos ideales de pan, tierra y libertad o igualdad, fraternidad y libertad. Si, la libertad es el comodín de todo lema. Siempre gusta a la gente que le ofrezcan libertad, le digan de qué tipo y para quiénes será esa libertad y luego le enseñen todas las reglas para utilizarla.

Así pues, sucedió que el pueblo, del que ahora forma parte el estrellado contingente que abordara junto a mi ilesa humanidad el vuelo número 666, quedó feliz de tener un hombre al lado de su reina. Calculo que esto tendría alguna relación con una no mentada esperanza de que, con un varón en las altas esferas (las habitaciones de Circe, brujita leeeenda), se reducirían los desvanecimientos masculinos en las islas (hay seres que simplemente no pueden soportar arduas labores bajo la inclemencia de Febo) y también las desapariciones de hombres. Con la alarmante baja en las filas masculinas la isla estábase convirtiendo en una especie de terreno sáfico poblado por bacantes desbandadas en una furiosa en infructuosa búsqueda del macho cabrío para sus ritos (como dije, acá lo que abundan son los cerdos, unos cuantos perros y uno que otro león). Traje entonces a estás locas mujeres un poco de tranquilidad entregando a su cuidado y tutela el grueso del pasaje del avión (ruggbiers asistentes a una convención de boxers de Calvin Klein).

Esta misma mañana, mientras recuperaba energías luego de una fogoza e irracional noche de pasión en los brazos de Circe y sus amigas con un desayuno exuberante como un álamo en invierno (intento cuidar la figura), recibí un telegrama de mis fieles segundos al mando, Ortega y Gasset en el que se me comunicaba que estaban prontos a encallar el las costas de la isla para buscarme de pasada a la compra mensual de carne en la isla de las vacas del sol. No sin cierto dejo de amargura, tomé mi último sorbo de jugo de radicheta y me dispuse a abandonar otra vez un pueblo, una mujer y una nación que creyeron en mí.

Si bien sé que una vez que vuelva a poner los pies en el mar, a sentir el aire salado secándome la piel como charqui (a pesar de las 4 aplicaciones diarias de Ponds antiage), a sentir los seductores cantos de las sirenas y a desafiar, loco de adrenalina, la furia de Poseidón todo esto parecerá tan solo un sueño que recordaré con Nostalgia (mi radio portátil), se hace difícil abandonar un lugar que comenzaba a querer. Sé que no es la vida de un lobo de mar el echar raíces en una sóla costa, sino el continuo levar anclas y partir hacia nuevos horizontes. Esta es la vida que he elegido y la que a la larga me llena de dicha. Así pues, no me queda más que sacar uno de los formularios de cartas de despedida y completarlo con los datos de Circe y mi sello lacrado para, mientars ella toma sus baños matinales en la cascada, dejarlo en el tocador junto a la copa de vino que con sus propias manos y excesiva devoción me preparara anoche...