Ro Ro y el Kpitán

Brief case

2011-05-16T20:42:00.003-03:00

Entonces me mudé a Buenos Aires para ver qué salía. Esto fue el 9 de abril de 2011 en un avión de Andes que, como buen augurio del nuevo comienzo, salió a horario y llegó a la Capital del la República de la misma forma que salió. Volando. No voy a contar lo mucho que me emocioné en el almuerzo cuando madre me regaló un cuaderno de Jack y un huevito de Pascuas –porque las iba a pasar lejos de la familia-, o cuando me llegaron los versos que me escribió Marcos o vi las llamadas perdidas de Manuel. Fueron varios nuditos que se me amucharon en la garganta ese día.
La primera impresión de la casa en la que iba a alquilar habitación –y en la que hasta hoy sigo residiendo- fue fuerte. Llegué en pleno festejo de bautizmo de un infante X y tuve que subir las 2 valijas y los 2 bolsos por tres tremendos tramos de escaleras yo solita, mientras los flacos pasaban por el lado y me largaban un “buenas tardes “de compromiso. En realidad, para ser sincera, un pelado N/N me ayudó a subir la segunda valija por el tercer tramo de escaleras, cuando yo jadeante, transpirada, pero con la frente en alto y un dejo a glamour que se me escapaba como arena por los dedos, me arrastraba rezando el lenguas porque todo terminara. Nunca supe su nombre, pero hay un lugar en mi corazón que le pertenece. Dice “Pelado” a la entrada. Esa misma noche salí a comer con Cris a un tenedor libre de algún oriental y caminamos por Corrientes. Todavía no sabía si es que era de verdad o no.
En realidad hasta el día de hoy me sorprendo de a ratos viendo que estoy en acá…que no estoy de vacaciones sino que estoy haciendo de esta ciudá gritona, demandante, pintoresca, variada y voluptuosa, mi casa.
Al mes de haberme mudado me confirmaron que había entrado en una agencia de seguridad informática para ser la voz en el teléfono que contactara a los clientes. Tuve que hacer un psicotécnico en el que me preguntaron tantas cosas y me hicieron hacer tantos ejercicios que sentí que estaban probando que tan seguros eran…o estaban. A pesar de todas las gansadas que dije, de haberme ido por las ramas como si de escapar se tratara, de haber escrito un extraño poema con el título “Mis Manos”, provisto por la psicóloga a carago y muchas cosas más, me tomaron. No sé si es porque realmente me tuvieron fe o porque pensaron que a alguien capaz de decir tantas gansadas al vuelo y de inventar tanto nadie le iba a creer en el caso de que se le diera por divulgar la confidencialidad de los datos. Hoy que tuve que ir a una charla para conocer al Vice –casí rompo un vidrio en la mesita moderna/poco práctica que tiene y me quedo sin la primera parte del goce salarial- me dijeron que una de las razones por las que me contrataron es que, como soy salteña, seguramente se hacer empanadas. Común error que comente la Capital entera cuando uno revela que procede de las lejanas y misteriosas tierras del norte. En fin, ríanse ahora que todavía no tienen idea de que contrataron a Sánchez para asuntos de seguridad y confidencialidad…..
En el tiempo que estuve acá aproveché para tomarme unas (in)merecidas vacaciones después de un año de ponerle la oreja al Macro –dato irónicotrágico: voy a trabajar justo al lado de una de las poquísimas sucursales que dicho banco tiene en esta provincia….sobran los comentarios. Fui al cine, salí a pasear, conocí un par de gentes y unos cuantos porteños, fui a Mar del Plata a disfrutar de un temporal de fin de semana, subí una torre de libros y me paré debajo de una araña gigante. También viví con una precaria instalación de gas desde que llegué y ahora vivo en la incertidumbre de –habiendo sido ya colocado el termotanque- no saber el día ni la hora en el que entenderemos por qué Metrogas no puede habilitara ESA conección. Cada vez que entre con mis ojotas a la bañadera –SI la vieran sabrían que l’ojota no es oCsional- y encienda el agua caliente me preguntaré ¿será esta mi última ducha? ¿me encontrarán chamuscada y una posición indiscreta los bomberos? ¿tendrá tiempo de actuar el acondicionador antes de que todo termine?
Si bien este es un brevísimo resumen de las vivencias que viví desde que me vine a vivir acá, les da un panorama de que medianamente estoy yendo por el buen camino…o de que al menos todavía estoy caminando y de que nada me embistió cruzando alguna de estas avenidas aaaaaanchas que les gusta construir a las gentes de las capitales. Y sin que esto suene a discurso de Oscar, quiero agradecerles a todos los que me alentaron en este tiempo, que me ayudaron con contactos para los CVs, que me dieron ánimos y me bancaron desde que me agarró la loca y armé las valijas. Ustedes también tienen, como el Pelado, un lugarcito propio en mi corazón!!!!

Epifanía descremada

2011-03-02T22:54:00.005-03:00

Será poco romántico, pero las cosas no siempre vienen en una perfecta envoltura y las epifanías no llegan siempre con un aura espiritual. A mí me cayó la ficha en el super...comprando queso después del cine (la última de los Cohen) Creo que no hay escenario menos inspirador para que a uno se le revele como cachetazo lo que le espera a la vuelta de la esquina, pero en fin...
Cuando estaba en la caja, mientras la señorita le ofrecía a mi mamá donar $0.10 a UNICEF (no voy a hacer comentarios con respecto a esto...ahora) revisé la fecha de vencimiento del queso y vi que era en abril. Calculé que iba a tramitármelo antes y después dudé y me di cuenta que a lo mejor, la que desaparecía antes era yo. En abril ya no voy a estar en Salta (por más que el queso continúe preservado en la heladera -cosa que sinceramente dudo).
En un mes me voy a vivir a Buenos Aires. Desde que llegué de mis vacaciones el domingo, el aire estaba como diferente y ahora me doy cuenta que lo que estoy respirando es el olor a despedida. Que un mes se va a pasar más que rápido y que, por más que me voy a un lugar mejor (ahhhhh, el toque de dramatizmo léxico...) hay gente que quiero mucho que ya no voy a ver todos los días.
En mi casa no se habla del tema. No nos gusta que la nena se vaya sin recibirse (terminará alguna vez la carrera???), sin trabajo y sin una lista inenarrable de "cosas que tenés que hacer antes".
Tengo un nudo en la panza y otro en la garganta (es re complicado circular así de ajustada por la vida). Redepente se me juntan el miedo y la ansiedad como el hambre y las ganas de comer o un roto con un descosido. La verdad no tengo idea de qué voy a hacer en la Capital de la República. Tengo un pequeño tapao para amortizar un breve tiempo hasta que encuentre trabajo (hay que pagar el mendrugo y el j[u?]ergón diarios). Me llevo el título de Licenciada en Letras a medio cocinar (después de que mi directora me dejara por mail -fuckin' technology, you broke my heart!), las ganas de cambiar de aires y probar algo nuevo. Y un par de valijas con la pilcha.
Tanto tiempo con ganas de hacerlo, frenándome por miedos, por esperar a que todo esté ordenado para irme y derepente decidida a hacerlo pase lo que pase, porque las cosas nunca se ordenan al nivel de perfección que se requiere para abandonar la excusa. Es raro. Me sorprendí a mí misma. Y quería decirlo. I'm awsome!

Agua que no has de beber

2011-02-17T14:45:00.003-03:00

Mediodía de sol y suave brisa en la costa marplatense. Una joven y despreocupada salteña de 26 años pasea por la orilla mientras su cuerpo se broncea -o eso cree- y sus piesecitos adornados con uñas color ciruela son refrescados por las olas que rompen locas en la arena. De repente, una palabra llama su atención.

- Señora (cuyas facciones delatan una abuela) - ¡No toquen eso! Es una aguaviva…pica

La salteña, atraída por la palabra y la curiosidad se acerca al grupo conformado por la señora sospechada de abuela y dos sujetos, un femenino y un masculino que no superarían la década de existencia. La señora mira con suspicacia a la intrusa.

- Joven salteña (como disculpándose por la intromisión pero sin poder ocultar la emoción que la embarga): Es que nunca había conocido un aguaviva en persona…

-Señora: ¡Qué divina! No debés ser de por acá ¿no? – dice mientras agarra a los niños de las manos y se aleja dejándome sumida en la contemplación de lo que parece una prótesis de silicona que se despereza en la arena.

Once upon a December

2011-01-22T18:01:00.007-03:00

Someone holds me safe and warm,

horses prance through a silver storm,

Figures dancing gracefully,

across my memory

Ya no sé si es que tiene importancia quién eras vos o, incluso, quién era yo en ese momento, sino únicamente lo que esa tarde -que se terminó más rápido porque quise que durara para siempre- me devolvió.

En algún lugar del camino que venía recorriendo me asusté al darme cuenta de que el teclado, el monitor, los auriculares y cables se me habían hecho carne. De que los discursos armados y vacíos, las respuestas automáticas y la desconexión con la voz que me hablaba por el teléfono me salían cada vez más naturales. Vi como, de a poco, me había ido borrando, me había quedado hastiada, sin ganas...

De repente, sin pedirlo ni esperarlo, esa tarde en el río, ese sol enceguecedor que iluminó la realidad hasta que me dolió, el canto del agua que jugaba con mis miedos y nuestras propias risas que me destaparon los oídos y me abrigaron el corazón.

Sin darme tiempo a pensar ni a decidir, un beso y un dejarme llevar por la corriente, arrastrada por torrentes de sensaciones, por la electricidad que corrió -loca- por cada centímetro de mi cuerpo. Fue mirarme en tus ojos, verte sonreír, escucharte decir mi nombre y sentir que algo se me despertaba dentro, el alma, tal vez, aturdida después de un letargo de máquinas acompasadas.

En un mismo segundo el río, la tarde, tu voz, tus ojos y tus brazos me envolvieron por completo, me convirtieron en pura sensación, puros sentimientos y en mí misma de nuevo.

El sol se perdió en los cerros y yo me dejé perderme en tu piel para poder encontrarme de nuevo y -protegida- juntar fuerzas y seguir adelante.

Ríos de tinta

2010-10-01T22:57:00.004-03:00

Estoy intentando escribir algo, tengo un par de ideas dando vueltas por la cabeza, pero son mías, así que es una lucha sin cuartel (o cuon cuartel en mi cabeza) entre Sanchez y yo. Veremos que sale antes. Lo loco es que mis ideas, las tengo que escribir antes en papel...no hay como escribir, tachar, anotar al margen, hacer llamadas, llaves, flechas y cambiar una y mil veces las cosas que no me convencen. Si, ya sé, también se puede hacer algo parecido en la computadora, pero es parecido, no es lo mismo. Con mis 25 primaveras y mis ojos soñadores, soy de la vieja escuela, del puño y letra, del papel y tinta (tengo una lapicera fuente que era de mi tía, así que nisiquiera tengo que recurrir a la producción en masa de las biromes. Puedo escribir hasta mancharme los dedos con tinta y ver, después de largos cavilares, el producto y la creación en simultáneo. Es como un universo paralelo en el que todo se superpone y a la vez que se ve el resultado, se aprecia el proceso. La pc no tiene eso. Le falta el gustito.

Sánchez es más seguro, el plasma como cachetada todo de una buena vez(tia)...después ve lo que pasa, pero no está para ensuciarse los dedos ni perder tiempo valioso en el que podría estar perorando en las hojas de un cuaderno y la soledad del creador (porque uno está irredimiblemente solo cuando crea -y muchas veces, cuando no lo crea también-).

Esta entrada, más que entrada es un asomo, una especie de pico en el electrocardiograma del blog, como para que si alguien pasa a ver si estoy viva y me pincha con el palito, vea que , por lo menos, muevo la patita espasmódicamente, pero la muevo.

Uno de mis lectores me preguntaba dónde andaba, si es que no me había perdido por los dominos de Plutón. Y a lo mejor si, puede ser que sea una especie de Proserpina, que se asoma al mundo con la primavera. Es que el otoño y el invierno son estaciones que, si bien tienen su belleza, me entristecen un poquito. A mi me gusta ver que las cosas renazcan...esa parte del ciclo de la vida. Qué se yo, una especie de excusa bucólica-mitológica para explicar mi ausencia desde el 5 de julio.

En cuanto se decida quién vence en la batalla de la próxima entrada, será publicado.

Volviendo a lo primero, acá les dejo transcripto lo que dice en la foto, una creación de Marcos, mi hermano el menor, para que entiendan a qué me refiero con lo de crear en papel, y para mostrar la veta artística, creativa y delirante de uno más de mis queridísimos familiares:

Puedo escrbir tanto mi amor

sobre un tomate y un morrón

prometí poesia y puede ser canción

Puedo escrbir tanto sobre ellos dos

Puedo decir, mientras suena el bandoneón

que hoy solo tengo un tomate y un morrón

que eso fue todo lo que quedó

cuando le dije que no al corazón

O sino puedo tambien contarte

que de más está el tomate

que no necesito un pimiento

para cantar con sentimiento

Estoy harto del arroz,

ya el super me cerró

Y colgado con mi guitarra

Cenar no me importa nada

Y se que en parte es de vago

que de cenar no me hago

Pero si se presenta la ocasión

Soy feliz con mi morrón

Y esa noche, ahora te cuento

que disfruté mucho del momento

que bohemio y romanticón

pinto un tomate y hubo morrón

WTF?!?!?!

2010-07-05T17:47:00.006-03:00

¡¡¡Odio lo que esta nueva plantilla le hizo a mi blog!!! Ahora cada entrada parece una colucnita triste y desnutrida de un pasquín de salida irregular. Larga e interminable como lágrima de cocodrilo. Desgarbada y en caida libre. No me gusta. Para nada. Me cayó bien la idea de ponerle un trasfondo de mapa al desubicado de Sánchez, me tentaron con la cartografía en marrón y el dejo a mapa de añeja nostalgia, pero me pasaron la pluma por la morsa

¡¡¡Como si no hubiera lugar para mi libre expresión, como si no pudiera gritar a los cuatro vientos lo que se me canta!!!

¡¡¡Es el acabose!!! Es como el bancomacro que me comprime y subestima dándome plantillas para redactar los mails. ¡¡¡Como si mi capacidad de escritura fuera la de una silla!!! ¡¡¡Como si no pudiera encontrar las palabras justas para decir lo que atormenta los corazones de cada cliente!!!!

Brito y Blogger están en mi contra. Lo sé, lo siento, lo vengaré.

¡¡¡La furia de los siete mares y Poseidón en toda su gloria se alcen sobre vosotros y os ahoguen en un mar de semejantes sinónimos alegóricos!!!

LA familia

2010-05-18T20:52:00.005-03:00

Bajo amenaza de mi hermano (tiene secuestrado el patito y me mandó una foto -que quedó en la otra pc, así que no la puedo adjuntar en esta entrada), posteo. En realidad esto lo debería haber publicado mucho antes, pero es que varios de mis lectores (decía ella suponiendo que además de sus fieles seguidores, tiene cientos de miles de gentes que, por más que no quieran dar la cara, siguen esta página desde las sombras) no leen inglés. Había pensado, en un arrojo de bondad y un dechado de interpretacionalidad, traducirles la pieza a la lengua, madre. Pero no la traducí no más, como bien deducieron en un primer pantallazo que los mareó por lo bilingüe.

Les voy a contar más o menos de qué trata, así, a grandes rasgos: mi familia, o parte de ella, tiene un humor muy particular, que más que humor resulta ser una escuela de vida en la que los vástagos más pequeños aprenden del engaño y los disfraces del mundo exterior al ser librados por sus despreocupados padres en las manos de sus hermanos más grandes (los hermanos de los vástagos y de los padres, acá todos colaboramos en la educación del ciudadano). En fin, es así que los más grandes se encargan de que los párvulos ingenuos aprendan a fuerza de golpes (no físicos, sino sociales, que duelen bastante también) que el mundo es cruel y traicionero y que uno debe estar preparado para ver el engaño donde sea, incluso en la más candorosa creatura. Dicho así parece que fuéramos un grupo de siniestros seres dedicados a humillar a los más débiles (mi abuela a veces lo ve de esa forma); au contraire!...todo esto es realizado con el mayor cariño y amor del mundo. Yo, como hermana (y prima) mayor que soy, he llevado la antorcha de la educación de quienes tuvieron la suerte de abrir sus ojos a esta vida después de mí. A lo mejor de ahí mi vocación docente.

En fin, el testo en inglés que se encuentra a continuación, es decir, el que procede a lo antedicho, el siguiente a lo prepuesto, el consecutivo de las anteriores alocuciones, fue escrito por Mercedes, mi tía y la penúltima de ocho hermanos. El mismo, pinta las técnicas de aprendizaje de esta escuela de la vida que es mi familia materna, a través de la mirada de una mujer que revuelve sus ojos y torna sus recuerdos hacia la más tierna infancia, rememorando lo que significa ser el más pequeño de la tribu.

Les dejo con Mercedes:

"Growing up with mischievous siblings 9 to 20 years older than me honed my survival instincts early on in life. They were my role models. I used to eavesdrop on their conversations about grown-up matters like high-school, university, make-up, and parties. I longed to be like them, and so I innocently trusted them too much.
One of my earliest memories is from my first flight at the age of 3. As we were boarding the plane, my sister, Elena, called “shotgun” and dashed past me to the window. I was forced to settle for the middle seat between her and my dad. My memory kept only flashes of the 2-hour flight, but there’s an image that I remember vividly. My sister said “look” with her nose pressed against the window, and then helped me stretch over her to glance outside. Under the plane, there was a white puffy blanket stretching as far as I could see. I couldn’t understand what this was, so Elena explained like a teacher: “we are flying over cotton fields: as you see, cotton is white and fluffy just like the cotton candy we buy on the street.” At the time, her explanation made perfect sense. It wasn’t until another flight more than a decade later that in a flashback I realized that what I had seen were just clouds.
My brother Matias also had fun with me. When I was a toddler, he had the patience to teach me the colors. However, he inverted them, and consequently, I called the blue, green, the green, yellow, the yellow, red, and so on.
The imaginative tricks continued even when I reached school age. One day, my eldest sister made me believe that pop start Cindy Lauper was actually called Cindy Lopez and that she was my mom’s cousin. Being related to a celebrity was the kind of news that I had to share with everybody at school. The other kids weren’t as naïve, and it ended up being one of the most embarrassing days of my life.
When I was 6, I remember my siblings listening to their favorite ABBA cassette. I’d stare at the cover of the “Super Trouper” album fascinated by the band’s all-white “Saturday night fever” style outfits. My siblings loved them, and so I loved them too. Elena once explained to me that when we played the cassette, the ABBA team in miniature was actually performing inside the tape recorder. For days, I strained my eyes trying to catch a glimpse of the mini-singers through the tiny holes of the speakers’ grid. I was unsuccessful and my frustration mounted. So one day I armed myself with a screwdriver and dismantled mi sister’s cassette player. That was the first time my siblings learned a lesson from me"

Lo que Macro se llevó

2010-05-02T17:19:00.004-03:00

Este post es para todos los que se preguntan qué me pasa que no me conecto a ningún lado, que no doy señales de vida, que he desaparecido, junto con Sánchez, de la faz de la Tierra sin haber logrado ser rescatada por cualesquiera de las redes sociales. Porque sé que hay de esas personas….como también sé, con profunda tristeza, que hay de las otras, las despistadas, las desinformadas, las abandonadas por la Mano misericordiosa del Señor…en fin, las que no saben quién soy Yo.
Hete aquí que heme caído en un pozo, un pozo llamado Macro, un pozo gobernado por el señor George B (No, no Bush, manga de giles!!!! Britos!) Obviamente no fue por amor que me tiré al pozo (ya basta de esas historias), sino por una conmovedora cifra y la seguridad del cobro mensual. Claro, ellos tampoco me pagan por amor (esas SI son historias que estaría dispuesta a considerar), sino que me obligan a realizar una exhaustiva capacitación para atender los teléfonos por los que miles de clientes (muchos de los cuales pueden ser ustedes) se comunican para compartir con nos, pobres operadores, las anécdotas de amor de locura y de muerte que día a día les brinda la garantía de M.
Como les decía, por ahora no he atendido más teléfono que mi celular (cuando alguien tiene la bondá de llamarme y ver si es que aún respiro) o el de mi casa (cuando a alguien le importa saber el paradero de alguno de los miembros de mi augusta familia). Mi labor de operadora larga con todo el 13/05. Pero este último tiempo me han tenido jugando al roll play (durante el learning, entre el breack y el lunch -son todos muy duchos en inglés, pero asesinos de la lengua madre en ese lugar-) y mi capacitadora hace de teléfono y de clienta apremiante. Pasamos al frente y ella nos hace “riiing, riiiiiiiiing!!!!” y nosotros tenemos que responder hechos unas mieles y resolverle con la velocidá de la luz y los tecnicismos de un banquero viejo los problemas con los que nos bombardea. Jamás nos toca una “clienta” buena onda y comprensiva…son siempre mujeres al borde de un ataque de nervios. Pero en fin, esto debería prepararnos para cuando las verdaderas llamadas lleguen. Hay historias de clientes que han hecho llorar a los operadores más recios y viriles.
Esta que se viene es la 4ta semana de capacitación…y la semana en la que nos toman un examen para el que tengo que desenredar la maraña de conocimientos teóricos sobre bancos (recuerdan que yo estudio Letras?!!?!?) que rondan mis días y se filtran en mis sueños. Cosas que ustedes ni se imaginan!!!! A la vez esta es la última semana en la que mis almuerzos van a ser a base de harina, jamón, queso y materia grasa. Así es, ellos nos dan de comer…pero no nos dan cualquier cosa, sino el menú con el que la bruja de Hansel y Gretel engordaba su cena. Calculo que la idea es que luego de un mes de haber entumecido nuestros seres con una dieta alta en carbohidratos y horas silla estemos demasiado abombados como para querer volver a nuestras casas y prefiramos seguir en el asiento atendiendo llamadas.
Claro que para algunos colgaditos puede seguir obscura la razón por la que no me conecto después de las 8 hs diarias de (dis)capacitación. Es sencillito, todo se reduce al tiempo que pasan mis ojitos frente a un monitor por día: OCHO HORAS. Como podrá imaginar cualquier hijo de vecino (no necesariamente los de MI vecino que no parecen ser muy imaginativos) llego a mi casa cual penitente Santa Lucía con los ojos en una bandeja y los glóbulos oculares vacíos de toda mirada y expresión. Cuantito veo un monitor no puedo reaccionar de otra manera que sentándome en una esquina, abrazándome las rodillas y meciéndome al compás de “no de nuevo, no de nuevooooo”
Esta semana me toca el curso de técnicas de atención al cliente. Veremos qué es lo que pueden hacer conmigo y mi “sentido del humor” para las respuestas…..

(para mis lectores hispanohablantes, la operadora está diciendo: "no estoy siendo irrespetuosa, señor. Le acabo de explicar que ya hemos agotado todos los puntos no esenciales de la conversación como la empatía y la cortesía, para poder enfocarnos de una vez en lo que realmente importa")

Pero más allá de eso, la experiencia está resultando sumamente interesante, hay gente piola con la que me divierto (más de lo que debería según las desaprobadoras miradas de mis coordinadores) y los conocimientos que estoy logrando adquirir me van a servir para el próximo paso que pienso dar en la vida.
Já! Cómo todo buen capítulo, este termina con intriga. ¿Cuál será el próximo paso en la vida de Ro Ro? ¿Para qué podrán servirle en esta nueva aventura los conocimientos bancarios? ¿Acaso intentará hacerse con el oro y el moro? Eso, amigos, lo sabréis en el próximo capítulo...o más adelante.

Todo bicho que camina...

2010-03-24T18:52:00.005-03:00

Hoy en Ro Ro y el Kpitán publica nuestra colaboradora gourmet, Mercedes, de Mercedes-Simon World Tour. Como toda argentina, nacida y criada a fuerza de asado glorioso del domingo, Mercedes ha desarrollado un exquisito paladar para la carne. Producto de este deleite por el sano sustento y el buen vivir escribió, luego su gira por las cocinas del mundo, un breve relato sobre su experiencia en "Carnivore", un sugerente y suculento restaurant de Nairobi. Así que, en plena Cuaresma y ocsena suba del precio de la carne, afilen el cuchillo y entrelen a este jugoso relato.

Carnivore

When I visited Nairobi, my Kenyan friends advised “Don’t miss dinner at Carnivore, it is the most famous restaurant in town”. On Saturday night, as a precisely choreographed maitre d’ guided me to my table through an endless succession of bright rooms, I surveyed the local patrons: an affluent crowd dressed for the Oscars. There was no shortage of stilettos, hairdos, glittery dresses, and double-breasted suits. I sat at my table, wrapped by a constant buzz interjected by periodical cackles.
As the names suggests, Carnivore is a steak house. Its claim to fame is that it grills almost everything that walks: from the predictable beef and pork, to the exotic crocodile and giraffe. Taking to heart the all-you-can-eat style, I commended myself to try every single cut until I was in a digestive comma. The sizzling slices incessantly flowed from the grill, perfectly tanned on the outside and oozing with juice on the inside. This place is a carnivore’s paradise. I attempted to tell the difference between the cartilage texture of the crocodile and the fibrous feel of the giraffe. In the end, I humbly admit, all of these exotic meats tasted like chicken.

Grey day

2010-03-18T23:52:00.002-03:00

No sé qué hacer, no sé para dónde ir. Siento que las cosas acá no avanzan y no quiero seguir en standby. Quiero trabajar, dejar de sentirme una carga. Quiero ganar mi plata para poder volver a la academia a bailar, poder aprender idiomas, viajar, salir con mis amigos. No, no es que me siente a desearlo no más. Obvio que mandé CVs a todos los lugares que se me ocurrieron y que encontré en el diario y en las bolsas de trabajo. Los únicos lugares a los que no mandé son los persistentes anuncios que piden coperas, "señoritas decididas", bailarinas y alternadoras para clubes nocturnos en Orán, Tartagal y Córdoba. Tampoco mandé a los que especifican como excluyente "sexo masculino". Lo que me hace pensar que tengo dos opciones: irme de stripper cuartetera a Cba (eso sería una especie de "señorita decidida" -a ganar $$) o dejar de depilarme por un tiempo, dejarme el bigote y hacerme llamar Ro Ro Berto.
Quiero terminar mi carrera, pero tengo cero poder de concentración cada vez que me siento a estudiar. Está bien, las materias que me quedan no son las que más me gustan, pero no es que amé todas y cada una de las 34 que ya metí. Quiero hablar con mi directora de tesis para empezarla, pero nunca puedo encontrarla...demasiado ocupada. Hubiera querido hacer una tesis sobre traducción literaria, pero no había director/a. Mi segunda opción no me convence del todo, pero es para lo que conseguí quién me dirija.
Hoy es uno de esos días en los que siento que no aguanto más tiempo en Salta, pero en los que también me doy cuenta que si me voy, lo más probable es que no me reciba...y la verdad que no recibirme por 2 finales y la tesis no es la decisión más inteligente y más madura.
La verdad que no sé bien que hago escribiendo este post...no es lo que más me gusta publicar (obviamente tampoco es mi situación ideal para vivir), pero necesitaba decirlo, así sin demasiada preocupación por la redacción ni nada.
Ya vendrán posts (y tiempos) mejores.
Hasta eso, me (y les) dejo una canción que necesitaba escuchar, jeje.

Bubbly Blog Award

2010-03-15T20:25:00.005-03:00

Tarde pero seguro, el post que debía. Mi fellow blogger ELLA (a la que finalmente conocí el viernes -después de varios intentos de encuentro- cuando fuimos a comer tostados pero ella pidió una torta) no sólo entrega premios, sino que los inventa y diseña. Naaaaizzzz!!! Hace unos días, me premió con el Bubbly Blog Award y yo tenía que, o rechazar el premio, o dar 5 razones por las que me creyera merecedora del galardón. ¿Qué más podía hacer? No iba a rechazar un premio, lógicamente....pero la verdad no sé qué tan conviencentes serán las razones que se me ocurrieron ¿Si no lo son, me puede ser revocado? ¡Tiemblo!

En fin, acá va el quinteto de la excusa:

#1 Sánchez navega una "efervescencia de sal y misterio"

#2 Es azul como la princesita (para muchos amigos todavía soy la princesita azul, apodo que tiene una linda y loca historia)

#3 Se representan también en azul los cielos y los mares, paisaje vital para mí y el Kpitán.

#4 Las burbujas reflejan la luz y pueden conviertirla en arcoiris y ¿quién no necesita un poco de luz y colores en la vida?

#5 No hay bebida con burbujas que no me ponga alegre. Y esa es una buena razón para aceptar cualquier cosa!!! (¿suena muy mal o se entiende?)

En fin, yo creo que lo merezco y si así no fuere, ¡que Dios y la patria me lo demanden!

Causeries insulares

2010-03-11T01:13:00.010-03:00

Querida bítacora que todo lo ves y toodo lo sabes:

He pasado -por esas calamidades del des(a)tino- unos días recluído en las atestadas playas de Circe (famosa por sus deliciosos y abundantes lechones y su baja tasa de turismo masculino) en busca de un poco de tranquilidad y soledad para mi alma. Si bien la dueña del terreno se avino a propiciarme una brújula, un compás, dos escuadras y el Google Earth, no he logrado encontrar lo que buscaba. Soledad no está en la isla. Es más, la isla no aprece en el mapa y yo estoy varado en estos suelos con el contingente que me acompañara en la aeronave que al estrellarse dio por tierra con todos mis sueños (el choque me despertó súbitamente).

Así pues, me veo la merced de que mi nao venga a por mí. Siempre me pareció que era más seguro viajar por agua que por aire (¡cómo si la esponjosidad y porosidad de un grupo de algodonadas nubecillas pudiera soportar el peso de una aeronave cargada de gentes!) Maldigo la hora en la que me dejé seducir por la promoción de la colección completa de la Isla de Gillgan y un pasaje en Aerolíneas Eolo. El doblón que me ahorré en no comprar la colección por aparte fue la piedra angular con la que cimenté mi derrumbe.

En fin, sin demasiada pérdida de tiempo vislumbré que la mejor (y acaso única) posibilidad de supervivencia era hacer que mi presencia fuera tan grata e imprescindible para la sheina de la isla que no pasara a formar parte de las listas de turistos desaparecidos que en ese entonces ya rondaba los 30.000 -¿qué habrían hecho todos esos hombres para desvanecerse como neblina en estas tierras?- Por lo tanto, ni lerdo ni perezoso (es más con una velocidad y un pro activismo inusitados en mí) pedí audiencia con el vocero de palacio, con el portero de palacio, con el asistente del asistente de la señora de palacio y así sugestivamente.

Endemientras congregué a las gentes que habían venido conmigo en la aeronave para conformar la cohorte de seguidores que todo pretendiente al trono o al lecho real necesita. Mediante una serie de promesas dadivosas conseguí que me proclamaran Lord of the Flights, un título que si bien era de manufactura insular, podía generar cierto eco en los salones de Alcurnia (famosa certificadora de títulos nobiliarios). Una vez obtenido el apoyo, la audiencia y la señora me dispuse a dirigirme a mis nuevos súbditos como todo primer caballero debe hacerlo. Mediante un decurso político. Cómo sabrás ya, mon pettit bitacoret, mis eventos comienzan con el "A modo de saludo y promesa inaugural" en SANCHEZ, Kpitán al mando, Bienaventurados los que salmodeáis con Sánchez pues de él es el reino de Locielos, circa 1882, Milán: Branca. Obviamente, voceros de la corte habían ya leído el diálogo ceremonial que el pueblo (so pena de cadalzo y desaparición) debe memorizar para la gran ocasión.

Todo comienza cuando yo, desde la superioridad que me da el balcón de palacio, la legitimación que me da el lecho compartido y la belleza que aporta al cuadro la reina de turno, me dirijo al ocnubilado público diciendo "Heme aquí ante vosotros que ocnubilados y públicos contempláis desde lo bajo la luz divina que irradia mi persona (suelo elejir un día soleado y usar mi coraza de conquista española para un mejor entendimiento de la luminosidad y un perfecto encandilamiento de devotos). Os preguntaréis quién es esta hidalga figura de firmes razgos y suaves carnes que, ocnipotente y regia se yergue lado a lado con su reina. Pues no soy otro que Sánchez Kpitán al mando, y dejadme advertiros que soy justo y necesario. Soy vuestro deber y salvación (en este momento hago una pausa especificada ya en los adiestramientos para que el pueblo, humilde y sobrecogido responda "En verdad eres justo y necesario, eres nuestro deber y salvación y te damos gracias siempre y en todo lugar")

Luego de esto, hago una serie de promesas que se ajustan a las necesidades del pueblo en particular en el que me encuentre. Como sabes, bitácora querida, en general los pueblos se conforman con cosas tan básicas y abstractas como los vagos ideales de pan, tierra y libertad o igualdad, fraternidad y libertad. Si, la libertad es el comodín de todo lema. Siempre gusta a la gente que le ofrezcan libertad, le digan de qué tipo y para quiénes será esa libertad y luego le enseñen todas las reglas para utilizarla.

Así pues, sucedió que el pueblo, del que ahora forma parte el estrellado contingente que abordara junto a mi ilesa humanidad el vuelo número 666, quedó feliz de tener un hombre al lado de su reina. Calculo que esto tendría alguna relación con una no mentada esperanza de que, con un varón en las altas esferas (las habitaciones de Circe, brujita leeeenda), se reducirían los desvanecimientos masculinos en las islas (hay seres que simplemente no pueden soportar arduas labores bajo la inclemencia de Febo) y también las desapariciones de hombres. Con la alarmante baja en las filas masculinas la isla estábase convirtiendo en una especie de terreno sáfico poblado por bacantes desbandadas en una furiosa en infructuosa búsqueda del macho cabrío para sus ritos (como dije, acá lo que abundan son los cerdos, unos cuantos perros y uno que otro león). Traje entonces a estás locas mujeres un poco de tranquilidad entregando a su cuidado y tutela el grueso del pasaje del avión (ruggbiers asistentes a una convención de boxers de Calvin Klein).

Esta misma mañana, mientras recuperaba energías luego de una fogoza e irracional noche de pasión en los brazos de Circe y sus amigas con un desayuno exuberante como un álamo en invierno (intento cuidar la figura), recibí un telegrama de mis fieles segundos al mando, Ortega y Gasset en el que se me comunicaba que estaban prontos a encallar el las costas de la isla para buscarme de pasada a la compra mensual de carne en la isla de las vacas del sol. No sin cierto dejo de amargura, tomé mi último sorbo de jugo de radicheta y me dispuse a abandonar otra vez un pueblo, una mujer y una nación que creyeron en mí.

Si bien sé que una vez que vuelva a poner los pies en el mar, a sentir el aire salado secándome la piel como charqui (a pesar de las 4 aplicaciones diarias de Ponds antiage), a sentir los seductores cantos de las sirenas y a desafiar, loco de adrenalina, la furia de Poseidón todo esto parecerá tan solo un sueño que recordaré con Nostalgia (mi radio portátil), se hace difícil abandonar un lugar que comenzaba a querer. Sé que no es la vida de un lobo de mar el echar raíces en una sóla costa, sino el continuo levar anclas y partir hacia nuevos horizontes. Esta es la vida que he elegido y la que a la larga me llena de dicha. Así pues, no me queda más que sacar uno de los formularios de cartas de despedida y completarlo con los datos de Circe y mi sello lacrado para, mientars ella toma sus baños matinales en la cascada, dejarlo en el tocador junto a la copa de vino que con sus propias manos y excesiva devoción me preparara anoche...

Something old, something blue...

2010-03-06T00:51:00.001-03:00

Un pinball de recuerdos enloquecidos
que gritan mi angustia;
que me exigen
que los escuche,
que los revele.
Me golpean por dentro.
Rebotan.
Contra los huesos,
contra los músculos,
contra los órganos.
Contra mí.

Un grito sordo de ayeres,
un aullido de promesas,
un desasosiego de mañanas
-que siempre están un día más lejos-
a tiras me enjironan el alma.
Me hablan de otra;
de alguien que quizás nunca existió
sino que fue forjada en ese nudo de recuerdos
para que la que existe pudiera evadirse
y legitimarse en la excusa de que
alguna vez,
en algún tiempo,
y en un lugar otro
-que desde el recuerdo la llaman-
será mejor.

Tan poco vale la que en realidad es
que necesita la falsa e inconmovible justificación
que al futuro le da la memoria.

A brishar, mi amooor!!!!

2010-02-28T21:43:00.010-03:00

Bueno, sigo desinspirada, pero resulta que me dieron el primer premio (cronológica no jerárquicamente) para mi blog. Y no da no hacer el discurso de agradecimiento. Especialmente cuando el discurso viene con unas reglas bastante claras que seguir!! Hasta acá la libertad de expresión...

Primero que nada, el agradecimiento (que por más que no fuera regla, nobleza obliga! por qué clase de desconsiderada me toman?!?!) ¿Quién piensa que soy digna de recibir el "Beautiful Blogger Award"? Most beautiful ELLA de From the STUPIDEST corner of my mind, hasta ahora la única que me invitó a publicar en su blog ¿Esto parece sospechoso acaso? No, malpensados, no le estoy pagando, ni es el blog de una de mis personalidades!!! Es de verdad esto!! El blog, como ya conté en otro post, es en inglés, pero lo recomiendo para los angloparlantes o los que quieran practicar un poco el inglés mientras leen algo bueno.

Thanks, sweety!!! Love your blog and your comments always make me smile!!! You're beautiful, and that's 4 sure!

Segundo, mostrar el premio desde el podio con el vestido diseñado expresamente para la ocasión por Alexander McQueen. (Obviando la cara de "ese es mi colectivo??? no veo nada!!!" con la que camina la modelo). Helo aquí! Regardez! Behold! Mmmm....Behave!!

Ahora viene la tercera regla o cuarta...las estoy cumpliendo todas pero empaquetaditas. Tengo que contarles algunas cosas interesantes de mí. Mjm! No sé si tan interesantes como para que después de eso deba mataros, interesantes como una clase de agrimensura o interesantes como las cosas que hago cuando me desato. Intentaremos equilibrar. Ah! Tampoco sé cuántas cosas interesantes tengo que contar...nonononoooooo, no quise decir que no tengo muchas cosas interesantes que contar!!! Tengo. Miles!! Muchas más de miles!! Solo que no sé si debo moderarme para no causarles un shock...o que les lagrimeen los ojos por pasar días frente a la computadora aCsortos en mi lista de cosa laaacas, laaacaas!!!

1) Mis ojos verdes NO son verdes. Son marrones. Genéticamente estoy configurada para ser miope y atismática. También estoy configurada para tener ojos marrones. Sé que los padres se equivocan y la naturaleza, como toda madre, comete errores. A los 15 años decidí solucionar todo eso junto y ponerme lentes de contacto verdes.

2) Estoy a 2 finales y la tesis de recibirme de licenciada en letras y no sé qué hacer. Hace bastante que la carrera no me llena más que la paciencia y tengo ganas de revoliarla como zapatilla al cable de luz e irme a hacer otra cosa. Hace un tiempo que tuve la epifanía de que, si bien me encanta escribir y me encanta la literatura, me hubiera gustado mucho más estudiar traductorado que letras.

3) El nombre del Kpitán Sánchez viene de un verano en el que mi tía Mercedes, 10 años más grande que yo, estaba en Salta de vacaciones y yo quería salir con ella y sus amigas (yo 13, ellas 23...calculen el plan que les proponía!!) y Flor, otra de mis tías se la pasaba diciendome "Sánchez, no te enganches". De la desesperación x encierro, el sentimiento de abandono y la soledad de la incomprensión, nació Sánchez...eso explica MUCHO de su personalidad. Obviamente iba a nacer Kpitán no grumete!!! Al menos en mis fantasías YO daba las órdenes. La K? Una etapa de mi vida mucho anterior a los floggers y al kirschnerismo en la que para sulfurar docentes usaba "K" por "ca". De esto se desprende que solía ser un tanto nerd...

4) Hasta los 17 años quería ser astronauta. Tengo un compañero del secundario que cada vez que me ve me pregunta qué paso con eso. Porque no era un decir. Posta que quería!!!

5) Amo viajar y espero poder encontrar en mi vida una forma lucrativa de hacerlo. Todavía no sé cómo, pero me gustaría que mi trabajo y los viajes estuvieran relacionados. Todavía intento encontrar la fórmula mágica.

6) Me gustaría aprender más idiomas (hasta ahora el único que manejo con solvencia es el inglés).

7) Quiero ser escritora. Pero una buena. Y reconocida. O sea, escribir libros buenos y que se vendan como pan caliente. Eso de que me reconozcan postmortem no me ayudaría con los puntos 5 y 6...

Bueno, ahí tienen algunas cosas... ¿qué? ¿qué no qué? Ah,!! Pero a mi me dijeron que diga algo interesante de mi...no me dijeron interesante PARA QUIÉN...digo, para mí soy una persona bastaaaante interesante... Y humilde.

Ahora viene la última parte de la ceremonia. Pasar el premio. Y los nominados de esta noche soooooon (redoble de tambores, caras de fingida intriga):

Polly, la loca linda del blog fotográfico, compañera de primaria, de viajes y empresaria del diseño de tarjetas...no me voy a olvidar de eso!!

Mercedes y Simon, que si bien ya no bloguean, los seguí por el mundo, pude conocer un poco más con ellos, los quiero mucho y son beautiful!!!

Liduvina que comparte blog y alquiler con Carra.

(besos de los ganadores con su hinchada, gestos de sorpresa y humildad mientras avanzan al podio, sonrisas tensas de los que quedaron fuera)

Ahora, como toda reina de concurso de belleza, hay obligaciones que deberán cumplir con celo y honor quienes hayan recibido el premio:

Agradecer el premio al blogger que los nominó.
Copiar y pegar el premio.
Hacer un link al blog de la persona que los nominó.
Contar algo interesante sobre uno mismo.
Nominar a otros bloggers (7 eran, pero yo nominé menos...porque sí, porque para este premio me parecían estos bloggers. Punto)

La Sed

2010-02-18T00:36:00.008-03:00

Las musas están poco dadivosas con mi blog, pero me dieron una mano para cumplir con una promesa de invitada a One can't even write freely these days... -en inglés- por Ella (antes Thrice). Hace bastante que vengo siguiendole los pasos (exepto por un breve período en el que se llamó al anonimato y el misterio...escribía desde las sombras, era un blog prófugo). Me gusta. El blog, no que fuera prófugo (aunque eso le agrega un yenesecuá...)
En fin, por lo que veo, las musas quieren que practique inglés y a alguien le gustó lo que escribo como para invitarme a hacer un post. No me puedo quejar. Lo sé. Pero quiero inspiración para mi blog, también. Y un laburo (esto es exhordio al margen, pero la verdad es que necesito una fuente -semidecente- de ingresos fijos por mes para pagar mis deudas, satisfacer mis tórridos placeres y ahorrar un poco para irme de Salta)

Volviendo al título de la entrada "La sed". Es una historia que había escrito para un concurso de cuentos en la secundaria (le fue bien, ganó mención...no sé si quieren saberlo, pero yo quiero decirlo. Hasta ahora es mi única obra premiada, así que la voy a mencionar como para recordar mis tiempos dorados de escritora reconocida y darme un poco de ánimos en esta noche gris de escuchar maullar al gato y tomar aguardiente derecho de la botella). Ahora que veo, vengo ennumerando una sarta de deseos que, metafóricamente, podríamos englobar también bajo el título de la entrada (lo del aguardiente líquida la metáfora -chistin, chistin-, pero bue...)
En fin, sin más dar vueltas como remera en el koinor, publico el resabio de mi siglo de oro.

La Sed

El calor era agobiante. Una típica siesta de enero. Las moscas zumbaban sobre los restos del asado y un perro aburrido roía un hueso. El calor se pegoteaba a la piel en forma de gruesas gotas de sudor y seguramente el agua de la bomba saldría caliente y barrosa de las entrañas de la tierra. El suelo se había vuelto arcilloso, a pesar de que la última lluvia había sido hacía cuatro días. El cielo se había precipitado con la cólera de siglos, pero aún así, el sol recalcitrante se las había arreglado para borrar todo vestigio del diluvio en menos de dos días. El viento no soplaba, ni la más leve brisa que aliviara el sofoco y la pesadez del ambiente. Todo estaba quieto. Expectante.
La mujer dejó la relativa frescura de la mecedora de la galería y bajó los dos escalones arrastrando las chancletas, unas chancletas tan gastadas de tanto caminar la vida que ya parecían una continuación del cayo de la planta del pie. Caminó despacio hacia la bomba. Sería imposible definir su edad, los años habían erosionado sus facciones, reduciéndolas a surcos donde se podía leer la historia de su vida. Definir la cantidad de años era imposible, pero en sus pequeños ojos se podían leer la experiencia y la sabiduría que deja el haber vivido miles de eras. La mujer siempre había existido, así como existen el cielo y la tierra. Usaba un vestido de una pieza que, tal vez, en un principio había sido azul, pero ahora, al igual que su edad, el color era indescifrable. Un cansancio de siglos le pesaba en la espalda, haciéndola caminar doblada, y su carga parecía no dejarla avanzar. Avanzó. La bomba estaba tan lejos…...
Dos chicos mugrientos de polvo y sudor salieron corriendo de la casa. Gritaron al son de la guerra de indios que entre ellos peleaban. El grito rasgó el silencio sepulcral de la hora de la siesta. El eco de los cerros les devolvió el grito de combate varias veces, hasta que murió perdido en el valle. La vieja no lo oyó. Siguió avanzando. La bomba pareciera estar a años de distancia. Se preguntó si algún día llegaría. La sed comenzaba a arderle en la garganta. Los chicos seguían gritando y luchando entre ellos como si en esa pelea se les fuera la vida. La vieja trataba de alcanzar al bomba, pero casi no avanzaba, a pesar del empeño que ponía. La bomba parecía sólo un espejismo, una burla a la sed que tenía y que la iba consumiendo. Si tan sólo pudiera alcanzarla de una vez….La bomba. El agua. Todo estaba tan lejos. Siempre tan lejos…
Luego de caminar lo que le parecieron miles de eternidades cayó al suelo, vencida por la sed y el calor. Ahora la bomba parecía estar ala alcance de la mano, pero ya no podía hacer otro movimiento. Ahí terminaba todo. Con los ojos clavados en la bomba esperó el final o, quizás, un nuevo comienzo.
Uno de los chicos se acercó a la bomba y la hizo despedir un chorro de agua chocolatosa, pero que fue suficiente para calmar la sed y refrescarse la cabeza. La vieja seguía mirando como manaba el agua, el agua que tanto anhelaba.
El chico dejó correr el agua a borbotones y llamó a su compañero, juntos se pusieron a cavar lechos de ríos imaginarios en el suelo arcilloso. Cavaron. Uno de los chicos sacó algo de la tierra. El hueso de algún perro, tal vez.
La mujer dejó la relativa frescura de la mecedora de la galería y bajó los dos escalones arrastrando las chancletas…

Epifanio o la Epifanía

2010-01-09T22:15:00.000-03:00

14 de mayo, de 31.153.954, Año del Dragón

Esta es una historia que cuenta cómo el maldito arte puede estar escondido hasta en las almas de los piratas más temibles, esperando revelarse y fastidiarle a uno la organización del barco.
Resulta que un día, que había amanecido sin pena ni Gloria (la muchacha me abandonó sin decir por qué, dejándome completamente consternado) se reveló la veta artística del vigía.
En realidad este era uno de mis marineros menos capacitados, lo había encontrado en un puerto cuando era apenas un rapazuelo de unos once años, huérfano de padre y madre (según me enteré más tarde, su padre era un pirata descarriado, que había abandonado a la mujer por perseguir un sueño; su madre había desaparecido hacía ya mucho tiempo, luego de partir en un viaje al Caribe). Como iba diciendo, encontré al joven y me recordó a alguien, por lo que le ofrecí una educación para que algún día pudiera llegar a ser tan pulido como yo a cambio de sus servicios en Altamar, el mástil de mi galeón.
El chico aceptó y así nos embarcamos al día siguiente, sin haber tenido tiempo de hablar con su abuela enferma, a la que el chico debía cuidar y llevar comida y abrigo, pero yo pensé: “Qué más da que la vieja estire la pata, al fin y al cabo, si el pibe se va conmigo no le va a quedar nada en este mundo, por lo que no hace falta que siga estorbando, mejor se toma el buque y cruza al otro lado de una buena vez”. Esto me pareció bastante lógico, y claro, a Epifanio no parecía molestarle demasiado la idea de dejar de trabajar todos los días limpiando arenques en el puerto. Si más, levamos anclas al día siguiente y nos dispusimos a seguir siendo El Terror de los Mares, el Terrooooor.
En fin, este era pues, Epifanio, mi vigía. El día que nos compete, el muchacho contaba ya con veinte primaveras, una poblada barba, un brazo de menos y un ojo desviado, por lo que siempre debía ponerse de perfil cuando quería divisar las costas a las que nos aproximábamos, lo que le otorgaba un lucrativo aire de moneda antigua. Ese día, mientras yo pensaba en alguien para reemplazar a Gloria, una melodía comenzó a filtrarse en mi camarote y en mi cabeza. Confundido al principio, pensé que sólo sería el soundtrack de mis pensamientos, ya que, acorde con mi estado de ánimo, la sinfonía sonaba desesperada, solitaria y melancólica, con un toque de sobria ebriedad en los bemoles. Prestando un poco más de atención, debí aceptar que mi mente no era capaz de componer esa sublime banda sonora, por lo que me decidí a investigar si había nuevas integrantes en el coro de las sirenas. Salí pues de mi camarote y tomé el ascensor a cubierta.
Guiado por el sonido, dirigí mis pasos hacia la sala de estar, dónde me encontré con Epifanio que, fuera de sí golpeaba la cómoda de la esquina. Era una linda cómoda, producto del embargo que le había hecho a Gloria, sobre la cual, la cocinera había puesto una primorosa carpetita tejida a croché y un florero con girasoles de terciopelo y papel crepè. Esta cómoda era también el lugar donde el gato encargado de cazar las ratas de la bodega hacía sus siestas, todo lo cual conformaba un lindo cuadro.
Volviendo a la sala de estar: Epifanio aporreaba el mueble con el rostro transformado por una sublime expresión de dicha. Mudo del asombro, escuché. La música fue penetrando en mi cabeza, en mi corazón, en mi alma, hasta llenar todo mi ser de un no sé qué que me rebasó. Ya no recordaba a Gloria, ni a tantas otras que la habían precedido, sólo podía ver pasar diferentes imágenes según cambiaba el tono de la melodía. Imágenes que creía olvidadas, y, desde una de ellas Carabella me sonrió.
De repente volví al barco, a la sala de estar y a Epifanio, quien había terminado de ejecutar algo que nunca había escuchado, imbuido en los sones de la cumbia y el cuarteto como últimamente me encuentro. Algo tan sublime, tan mágico, que, por un breve instante y por toda una eternidad, me tocó y quedó grabado en mí. Nada más sublime que la belleza de la música que salía de esa cómoda, -Epifanio me explicó más tarde que era un piano; esto lo sabía por un trabajador del último puerto donde recalamos, que tenía un mueble similar en su casa, único legado de antecesores más prósperos, y quién le enseñó a tocarlo y le regaló unas partituras.
Desde ese entonces, el piano dejó de ser sólo un lugar para que la cocinera pudiera practicar sus dotes de decoración, el gato tuvo que resignarse a dormir en la bodega y Epifanio dejó el mástil para convertirse en el músico de las largas tertulias saturadas de humo, sudor y olor a tabaco de los partidos de bridge. Mientras los marineros hacían sus apuestas, intercambiando fichas roñosas y cartas marcadas, mientras los insultos y la bronca de los perdedores y los aullidos de alegría y burlas de los vencedores colmaban el ambiente, un fauno dormía la siesta en algún mágico lugar poblado de ninfas y flores. Epifanio pasó a ser así el artista de la tripulación y a estar a mi completo servicio para interpretarme las melodías del mundo mientras yo navego sus mares.

Rosario

2009-12-06T20:13:00.000-03:00

Las cuentas estaban nuevas
cuando llegó a vos.
Fuiste pasándolas con mano erosionadora,
rasgando los misterios con el puño cerrado.
En cada descanso colocaste más pesada la cruz,
cantando antes victoria.
¡Desgranaste tan veloz y mecánicamente!
Poco te importó disfrutar acariciando cada tramo.
Meditaste tan poco cada palabra,
pusiste tan poco cuidado en el regalo
que entre tus dedos se escapaba,
que cuando llegó el momento de profesar
el final y supremo acto de fe,
no pude creerte.

A un océano de distancia

2009-10-25T11:09:00.000-03:00

A un océano de distancia,
la que una vez fue.
A un océano de distancia
alguien que no volverá a ser ya más.
Dos continentes.
Dos orillas.
Dos personas.
Un océano que pareciera separar dos mundos.
La que será se debate entre dos costas
mientras las olas eternas llevan recuerdos de una tierra a la otra
en un vaivén nostálgico y fascinante.
En el océano se funden, embravecidas,
locas creaciones,
un sinfín de posibilidades
y ya no se distinguen los límites de lo que fue
lo que es,
lo que puede ser
Solo queda la espuma de una efervescencia
de sal y misterio.
Solo el bravo cambio de mareas
y la seguridad inmortal del canto de las caracolas.
El océano se vuelve un extraño punto
de unión y distancia,
un permanente devenir
y ya no importa que orilla pises
porque las olas volverán incansables
a lamer las arenas,
llevándose en cada nuevo viaje un poco de tus recuerdos.
Un poco de vos.
Desparramándote por el mundo.
Es el mar el que a la vez que nos separa
nos une con los que fuimos
y los que seremos.
Es en este mar en el que todos somos;
viajeros eternos.
Donde burlamos a la muerte
y vivimos cientos de existencias.

Producto de musas cruzadas

2009-09-16T02:54:00.000-03:00

Mi querida bitácora:

Estuve pensando. Sé que no es algo que haga muy a menudo, ya que suele insumirme una cierta cantidad de tiempo ¡Y qué cierta! Cada vez que empiezo a googlear los abismos más insondables de mi psique (si, son abismos) me pierdo en eternas elucubraciones que me dejan más abatido que bajel arreciado por la furia tritónica.
Después de cada una de esas abismales caídas tardo grande tiempo en recuperar la capitanía de mi persona (y la de mi nao – ya que, cuando perdido me hallo por los bosques de la vida, mi persistente y amotinado segundo al mando, toma mi primer puesto). Es por esto que me resulta poco provechoso el pensar. Por una parte. Además, el pensar suele traer consigo esas consecuencias sine cuá non que son las conclusiones. Es decir, uno, si piensa, tiene que hacerse cargo de lo que pensó. Por más que no lo comunique. Queda adentro. Pero quiere salir. Se amotina. Como mi segundo al mando. Entonces, además de recuperar la capitanía de mi nao, tengo que recuperar la de mi persona acallando mi segundo al mando y sometiendo mis pensamientos. Es complicado.
Te preguntarás en qué pienso, mi querida bitácora (ya sé que eres una construcción mera, que no contestarás, pero aún así, te interpelo, ya que eres la única que conoce lo más profundo de mi ser y que, al no tener cómo, has permanecido a mi lado, sin salir corriendo como todo el que se asoma a mi ser. Ninguno que haya conocido las profundidades ha logrado remontar a la superficie. Como decía, mi querida bitácora, guardiana obligada de los secretos de mi alma, reutilizado palimpsesto, volumen de horrores, compendio de iniquidades, códice del infierno, diario maldito, inconfesable secreto, sucio relato, infesta descripción, locura prosada, grotesca relación (la que mantenemos), desgarrado suspiro, ecos del abismo; en fin, mon cheriè memoire. Como te decía, estuve pensando y te preguntarás en qué. Pienso en la Carabella. Y en Juan. Mi mujer y su bastarda, respectivamente. Creo que las extraño. Han pasado ya casi seis años de la última vez que las nombré. Cuando uno no nombra algo, lo va matando de a poco. Porque nombrar da vida a las cosas… y a las personas. Las manifiesta, las convierte en carne. Cada cosa y cada persona tiene tantas vidas como veces es nombrada y, al mismo tiempo, estas vidas pueden ser tan diferentes como diferentes son los que las nombran. Es por eso que dejé de nombrarlas. Fue mi forma de matarlas ¿Por qué? No sé. Eso es lo más curioso. No hay que tener siempre un motivo para el asesinato. Es bastante más fácil así en realidad. Uno mata (algo que, al fin y al cabo, es más rápido y menos complicado de lo que -por la tranquilidad de todas las almitas que pueblan esta tierra- nos lo pintan). Como decía, uno mata. Hay veces que uno mata por un motivo y hay veces que uno simplemente mata. El problema con los motivos es que se pueden prestar a debate y, tanto a la gente, como a la conciencia, le encantan los debates. Entonces, uno se queda con un montón de voces que lo cuestionan, que le hacen repensar los motivos, que lo ponen en duda, etc, etc, etc. En cambio, si uno mata sin motivo, ahí termina todo, la acción de matar, la vida del aludido y cualquier tipo de cuestionamientos que la conciencia del matador o cualquier sujeto lleno de buenas intenciones y/o principios pudiera hacer.
Entonces, como decía, a la Carabella y a Juan, las maté. Pero bueno. Ahora, me dio no sé qué. Pienso en la Carabella, abandonada en el puerto (hay nombres que condenan el futuro del que los carga). La panza, que en ese momento pensé que prometía un recio grumete y que después me salió con la sorpresa de una hembra. Sabrás que por un tiempo me hice cargo de la cría, que no era mía; no sólo porque en mi familia sólo engendramos hombres, sino porque a esta la había engendrado otro capitán, según me contó la Carabella preñada, a quien conocí por primera vez en el Puerto de Palos (después lo pavimentaron). Como dije, un tiempo estuve con ellas, la Carabella tenía el rancho en la justa mitad entre el puerto y la taberna. Más cómoda no me podía quedar. Pensé que, ya que la había desposado toda grávida, lo menos que haría era darme un grumete. Me costó acostumbrarme a la idea de que eso que lloraba todas las noches estaba destinado a repetir el destino de su madre y no el mío, porque uno de los dos destinos tienen que repetir los hijos; y está claro que una mujer al mando de una nave encallará en el primer escollo que le pongan los mares y que un recio grumete no puede pasearse encinta por el puerto.
Claro que debería dejar constancia de que la que realmente perdió la vida, ya sea por mis acciones indirectas o por las directas ordenes de acción que di a quien en el último viaje la embarcare, fue la Carabella. A Juan la arrendé… pensando que ya que había gastado de mi propio y sudado peculio (eso es por ocultar los rublos bajo el sombrero) para un par de mamaderas Chiquito y dos cajas de pañales Pampper Oruga Flex, lo menos que podía hacer era cobrármelos por medio de un provechoso contrato con las monjas tibetanas.
Ahora que las he nombrado vuelven a cobrar cuerpo frente a mis azorados ojos. Más azorados que nunca porque la Carabella ha fenecido tiempo ha y, como cualquier hijo de vecino que tenga dos dedos de frente podrá sospechar, uno se alza flor de julepe al ver no sólo a su enamorada de juventú, sino a su víctima fatal manifestársele una noche de obscena borrachera en el quicio del camarote. En fin, será sacar de quicio a su fantasma, como ya hiciera tantas veces con la versión original, para poder conciliar el sueño y esclarecer mis temores o llenarme de obscuras certezas.
No obstante, cabe destacar que sin embargo, el problema no es solo la Carabella manifiesta, sino la otra efigie que torva me mira por el ojo de buey. No sé cómo ha llegado hasta el ventanuco de mi camarote, disimulado arquitectónicamente entre los varios de mi nao, iluminado por sendos reflectores ultravioletas y precedido por una alfombra de piel roja (sintética, no nativa). Así es, bitácora benemérita, mientras deslizo la punta de mi lápiz Faber Castell Nº2B por tus ásperas páginas miro de reojo y sin resolverme a levantar, bravo, la mirada, una silouette y unas facciones que, por guardar acusadoras e ineludibles semejanzas con quien les diera la existencia (y a quien yo otorgare la muerte), no pueden ser de nadie más que de Juan. La forma en la que a intervalos regulares se empaña el cristal denuncian unos furibundos ataques de asma que vienen a cobrarse la poca cordura que me queda desde la noche de los tiempos (como el coche aquel de Jorge Luis).
No sabiendo cómo más pretender que no estoy al tanto de la amenazante figura que se cierne sobre mi, ni pudiendo escribir ya más (se me han acabado los palimpsestos A4 y el cargamento de repuestos no llegará hasta mañana) intentaré simular que los dionisíacos dones han dejado mi persona irredimiblemente abandonada a los brazos de Morfeo. Te guardaré, mi querida bitácora, bajo mi almohadón de plumas y colocaré mi cuerpo en posición fatal sobre el jergón (no sin antes correr, con la vista en el piso, el dosel), de espaldas al pasado y confiaré en las siete llaves que guardan mi puerta.

Qué hemos hecho!!!!

2009-08-27T12:39:00.000-03:00

Como algunos saben, doy clases particulares. Hay de todo en esta viña del Señor y está bueno que algo de todo eso me reditúe...especialemnte ahora que dejé el trabajo desueldoestableymensual y sigo con ganas de viajar. Anyway, una de mis alumnas está viendo poesía en el colegio y el librito del que se nutren las mentes de estos jóvenes perdidos para Dios y el mundo no vio mejor forma que "enseñarles" sobre poesía que dándoles una serie de actividades en las que, a partir de frases o palabras, tienen que formar un poema. Mientras ella hacía el suyo, yo me dediqué a hacer otro pastiche con la misma consigna, en un arranque de curiosidad y falta de otra actividad...
Esto es el resultado de la poca imaginación y ganas de los manuales de hoy en día. Según la caja y las instrucciones, lo que se armaba era un poema vanguardista. Ahí va:

Este soy yo

Arrancó el nuevo subte.
Dispuestos a correr el riesgo
de una elección crucial
los pasajeros se suben a aquel amor de música ligera
que canta una sola voz.
Dice que mi corazón es suyo
mientras habla de pruebas de fuego
con las que no nos vamos a conformar.
Llega la madrugada y el canto se apaga
como el secreto mejor guardado.
Palidece la luna.
Dos estrellas más
y el sueño está cumplido.

Puede que haya quedado algo simpático.......no ocstante, lo veo más para acompañar un chocolate Dos Corazones que para los anales de la poesía. La vanguardia de manual es un cachetazo a Girondo, bah...

Querida Bitácora

2009-08-06T00:06:00.000-03:00

Sois sólo tú la que registráis mis cuitas y mis cuotas, sólo a vos puedo desnudaros mi alma aguerrida y mostraros mi verdadero yo (tierno y reservado). Sé que para el orbe todo soy un Kpitán incomprendido, hale sucedido a los mayores genios; siempre adelantados a sus tiempos. En mis tiempos yo también supe ser un adelantado. Fue así que logré ganarle de mano a mi colega Cristóbal en su vuelta al mundo en 80 días.

Supe que América quedaba frente a la ibérica península, ni bien cruzado el océano y eviteme -gracias al astuto artilugio de leerme hasta el final la carta de navegación- meses de perdición en los líquidos dominios de Poseidón, llegando mucho antes de que el Nuevo Mundo fuera descubierto. Ya había puesto yo pie sobre las tierras -y culturas- del lugar, habíales cambiado su monótona religión de un único Dios verdadero (uno un tanto esquizoide, ya que se trataba de tres personas en un mismo cuerpo) por un carnavalesco y divertido politeísmo con ofrendas culinarias cuando llegó Cristóbal y su ballet estable –un tanto mareado y desestabilizado por la mar que no estaba serena- repartido en tres naos a querer conquistar lo que ya estaba conquistado, convertir a los conversos y hacerse con el oro que mis fieles aborígenes bruñían para mí. Si bien gruñí a Cristóbal mientras los aborígenes bruñían el oro, no pude hacer mucho…conquistolos con castañuelas y espejuelos. Una vez que las indias tuvieron donde mirarse no hubo forma de que volvieran a mirarme a mí. Habían conocido la belleza…y la belleza no era yo… Además, el mandato y el poder de Cristóbal eran reales. Hubo que volver al monoteísmo esquizoide, conseguir mano de obra barata –por suerte el sindicato aborigen no era tan fuerte en esa coyuntura histórica, ni la clase obrera tenía consciencia de tal (de tal modo que podía ser coaccionada)- y cargar las naves para los reyes españoles que siempre esperan que la gente vuelva de viaje llena de regalos para ellos.

Pero en fin, basta de exordio de genio vencido, vamos al tema que nos compite. Yo. Y mi añoranza y confusión. Habiéndome zarpado con rumbos desconocidos, una vez más, recalé en los puertos australes del Ecuador, donde los tórridos calores hacen yervir la sangre de las nativas poniéndolas a punto caramelo para ser el postre de mis bacanálicas cenas. Si bien las voluptuosas carnes mulatas de estas impúdicas laosianas logran apaciguar momentáneamente el fuego que me consume, sigo recordando con húmedas y rojas pupilas añorantes los tiernos ojos de mi Carabella, su mirada de cervatillo asustado cuando me veía venir, sus caricias que recorrían mi cuerpo temblorosas a causa del párkinson, sus suspiros y jadeos en mi oído cuando perdía el nebulizador, su tersa melena y su ondulada piel, su amplia sonrisa de pulposos labios carmesí que dejaba ver todos sus graciosos y blancos dientecillos – los tres que tenía. Recuerdo también cuando tierna y coqueta me hablaba con su media lengua –la otra mitad la había perdido por atacar golosa y desesperada un choripán en la rambla.

Ahhh, querida Bitácora, al lado de estas hembras calenturientas y entregadas que comparten mi lecho noche tras noche, el recuerdo de mi querida y hermosa mujercita me acecha los sueños. Me pregunto azorado qué habrá sido de su graciosa personita cuando la envié a ese viaje sin retorno a bordo de un buque amigo. Me pregunto por dónde andará su alma en pena, lejos del Kpitán que con la misma locura que le amó le mandó matar ¿Recordarán acaso las almas? ¿Reservará para mí sólo tiernos pensamientos? ¿Qué habrá sido de Juan, la hija que nunca quise, ese ser regordete y llorón que clamaba por comida con más frecuencia con la que clamaba yo? Veinte años han pasado ya desde que la dejara a cargo de las monjas tibetanas. Pocos abriles contaba la última vez que la vi correr por los pasillos de aquellos templos rumbo a la que sería su morada. Cumpliose ya el tiempo en el que debería permanecer, según el contrato de arrendamiento que firmara con las monjas, en contemplativa adoración de Vesta, su diosa. Sé que ahora debo ir en su busca y arreglar un casamiento que me reditue y que ponga fin a esta innecesaria culpa. Pero sé que en su rostro veré a su madre –le mandé a tatuar a mi Carabella en una mejilla para que no le olvidara. Y es ese rostro el que temo, ese enfrentarme al pasado que tantos rublos desembolsé para olvidar.

¿Qué hacer, oh mi Bitácora? ¡¿Qué hacer?!

Callo ahora apesadumbrado y dejo que la duda descanse en la punta de mi birome bic.

La lujuria llama incitante a mi puerta con suaves golpes morenos.

3ª y última parte de la bio

2009-07-17T15:47:00.000-03:00

Esto es todo lo que se tiene sobre sus días con Carabella. Después de eso, el Kapitán se dedicó a su barco. Lo bautizó El Terror de los Mares, El Terrooooor, pero de cariño le decía Mi pequeña Navecita, que infunde terror en los mares, infunde. Comprose también en una subasta un loro, verde chillón, y lo llamó Loro, se compró una pata de palo, porque todavía tenía enteras sus dos piernas de él, y la llamó Pedrito, por último compró un garfio de gala y un librito de la Colección Billiken de Bolsillo con las aventuras de Simbad el Marino. Vio que todo esto era bueno, y como era domingo, decidió descansar, además era el séptimo día de compras por el muelle y estaba harto.
Tiempo después, partió con rumbo desconocido, ya que todavía no había podido descifrar lo que decía la carta de navegación. Su tripulación estaba compuesta, al principio, ya que más tarde comenzaron a marearse con el vaivén del barco. Pero al poco tiempo, el Kpitán logró sacarlos del sopor del mareo y levantarles la moral al grito de “¡Féminas enclenques, no les doy más de tres segundos –le gustaba usar el cronómetro de su reloj pulsera- para que traigan a cubierta sus perezosos traseros y trabajen, a menos que quieran terminar sus días como carnaza para los tiburones!!!. Espero que este comportamiento de niños malcriados no continúe cuando dejemos el muelle y nos hagamos a la mar. Sin otro particular me despido de Uds., Atte. Sánchez, Kapitán al mando”.
Así comenzó pues la vida marítima de nuestro Kpitán. Me gustaría ahora incluir en esta breve reseña con algunos fragmentos de su bitácora, sólo para probar la veracidad de sus increíbles viajes. O ¿Qué se piensan ustedes, qué esto no es una investigación llena de hechos verídicos, contados por mí, absteniéndome a la crónica, los documentos y la realidad? ¡Joder!

“Hoy llegamos a tierras Jamaiquinas, dónde nos recibió la Zarina, con gran lujo, y nos obsequió con un sushi típico de ese continente... Bailamos Lambada”

“Acabamos de recalar en India, la Primera Geisha no recibió y nos prometió un recorrido por sus míticas tierras(...) Hoy nos despedimos de la Primera Geisha, que nos obsequió con un delicioso asado, y nos regaló un sari, vestimenta masculina típica de los habitantes del lugar”

“Encallamos en Atlántida, pero por suerte, fuimos bien acogidos, y tenemos planeado pasar un tiempo aquí para restaurar los frescos de la nave, que sufrieron daños a causa de la coalición”

“ Japón, bendita tierra de pingüinos y koalas, nos recibió con todo el esplendor de sus canales y carnavales enmascarados”

“La Aurora Boreal de los puertos del Perú, nos maravilló, y decidimos pasar el verano en esta tierra del Sol de Medianoche”

“Llegamos a Egipto, hogar de filósofos y magos. Recibidos por Isis fuimos introducidos en la cohorte del faraón, donde, como, marineros de mundo que somos, saludamos con un par de irreverencias a cada uno de los nobles integrantes. Ahí, escuchamos una de las audiencias de Tután, donde un tal Heráclito se quejaba de los problemas que hay para bañarse en el Nilo. Según el joven, es imposible, entre los barcos de esclavos, los Moiseses con bebeses que flotan a la deriva, y lo caro que están cobrando el agua. No hay forma. (...) Como despedida, nos dieron un tour por la impresionante pirámide de Moctezuma Jr.”

Con esto concluye esta pequeña reseña, pero quiero aclarar que el Kpitán continúa navegando por los anchos mares, azotándolos con su mano de hierro, y trabajando duramente de sol a sol para poder abrir su propia cadena de ropa: “Nautique”.
Más adelante, se podrán ampliar los datos sobre este curioso personaje, que continúa en la lucha por mantener reservada su vida privada, y haciendo poco caso de los comentarios que causan sus impactantes revelaciones acerca de sus problemas personales, y que “a nadie le incumben”, como aseveró en su última rueda de prensa.

That was Spartaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!

2009-07-14T15:34:00.000-03:00

Quién no se puso alguna vez a recordar su infancia? Siempre hay un momento para el todotiempopasadofuemejor...pero muchas veces, el ilumnismo que nos traen (o no) los años, nos echa en cara que, si bien puede haber sido mejor, tuvimos suerte de haber salido vivos de aquellosañosdorados.

Si recordamos nuestras primeras primaveras y las que le sucedieron, veremos que estuvieron pobladas de golosinas y diversiones tan dulces como peligrosas (y acá no se hace alusión al título de ninguna película de porristas norteamericana y olvidable).

Mucha tinta ha corrido al respecto de este tema, que posiblemente se amplíe en publicaciones posteriores (si la autora siente que se le canta), pero en esta entrega va la repruducción de los fragmentos autorizados de una breve charla ilustrativa surguida a propósito del estado de una loca linda que tengo de amiguita en el Facebook.

El estado reza (la Iglesia y la política siempre entongadas!!! comentario al margen. De corte naif pero necesario): "vamos por algo en conjunto: CON 10cent, QUE SE PODIA COMPRAR?... vamos todos a coparse!..."

A lo que siguiole los comentarios de:

Polly: un chocolatin

Ro Ro: dos harinitas (con cucharita de plástico incluida) o dos mielcitas (las de dulce de leche!! mmm)
antes había mucho del 2 x $0.10....ahhhh, la belle epoque!!!

Polly: un par de chicles DINOSAURIO!!!

Lo anterior debe servir para poner en clima y órbita al lecto, a la vez que le contestualiza el momento comunicativo. Agora si, la charla fragmentada:

RoRo
copose con los recuerdos en conjunto!

Polly:
buenas

RoRo
y santas

Polly:
ja... no recuerdo el 2 x 1

RoRo
no recuerda?!!?
caramba!!!
esa es una laguna grave!!
hubo mucho de promocion en esa epoca

[Acá se sucede un breve interludio en el que una de las interlocutoras amenaza con ir a bañarse a lo que la otra le responde con un beneplácito acogimiento de la idea en el que se evidencia lo apremiante del ritual higiénico. Se realiza un somero intercambio de palabras durante el cual la interlocutora A (no necesariamente en orden de aparición) se muestra ofendida y aireada por la afrenta plasmada en forma de duda manifiesta de su estado de limpieza. Acto seguido la interlocutora B promete no divulgar la (no)condición de pristinidad de la interlocutora A, ya que reconoce que su amistad no llega a tanto lazo de confianza -debido a su recientez. Una vez aclarado el pormenor, se reanuda la charla en los siguientes términos:]

Polly
se acuerda los chicles dinosaurio?

RoRo
siiii!!! me acuerdo
los dinovo!!

Polly
los mejores!

RoRo
en la cajita de güevos venian
era todo escenificado y barato....

Polly
le dabas dos mordidas y los tirabas poruqe se hacian mierda

RoRo
sisisi
de utilería, pero bonito el empaque
como todo lo condenado a no durar, bah

Polly:
jaja

RoRo
y los caramelos bolones q eran como para matar a alguien?

Polly:
las gallinitas eran 2 por 10 o una por diez?
con esos estaban chochos los dentistas!

RoRo
mmm
creo q una x 15
los heladitos eran de 10
el juguito encarecia la gallina

Polly
esos helados de mierda!

RoRo
no se x q

Polly
jaja

RoRo
sisi...eran un merenguito pintado c cucurucho humedecido
un asco
las ahogadas con las harinitas....

Polly
jaja de una!

RoRo
sabe q lo pienso y entre los bolones, las harinitas y demases golosinas,

Polly
y las escupidad de arinita
harinita

RoRo
sobrevivir a la infancia era todo un tema!!!

Polly:
hay que publicar esta charla

RoRo
si no morias presa de uno de esos peligrosos dulces te traumaba jose miel con su mama muerta
fue una infancia dificil.....

Polly
jajaja
de una!

RoRo
sisi, hay que publicarla!!!
me cede los derechos para el blog?

Polly
si de una!

RoRo
q vi q me sigue, tante gratzie!
y los jugos helados?

Polly
como que se corrian muchos peligros...
andar en la calle, la bici, comer los bolones, el barro

RoRo
seguro q las ratas les caminaban x encima!!! y aun asi, ni una gripe A ni peste bubónica

Polly
nada de videojuegos

RoRo
eso de formar los líderes del mañana...era una especie de trampa espartana en la q sobrevivimos los mas juertes!!

Polly
de una!...

RoRo
ademas con un toque a jansel y gretel, xq lo más mortal era lo más dulce...
ja, eso es como el nombre para otra pelicula noir

Polly
cual?

RoRo
lo mortal era lo mas dulce

Polly
ah!... buenisimo

[acá prodújose otro interludio en el que nuevamente se planeta la amenaza de ducha y se agrega el dato de que el acuoso acontecimiento se debe a la imperiosa necesidad de verse presentable para un encuentro vespertino del que no se aportan más datos. La interlocutora B se queda con las ganas de saber más]

Polly
adios
poublique, que leo

RoRo
adios
publico

Polly
con o sin acento?

RoRo
ambos?
jeje
fue sutil
;)

Polly
:)
chau

RoRo
hasta mas ver

Biografía 2ª parte

2009-07-12T22:09:00.000-03:00

Antes de seguir, me gustaría contar un poco cómo fueron las cosas con Carabella, ya que no volveremos a verla en la Historia (lamentablemente murió por accidente al ser empujada por un enemigo del Kpitán a un banco de tiburones en el Caribe).
Cuando el Kpitán la conoció, resultaba que otro Kpitán la había conocido antes, y, después de asegurarse la descendencia, la había abandonado, de esto hacía ya casi nueve meses. Tan enamorado estaba Sánchez que decidió que el se haría cargo de Carabella y su hijo (porque ya sería el colmo que encima, fuera una niña). Cuando llegó el momento el Capitán, desolado, descubrió que había sido madre, ya que el niño, era niña. Sus sueños de paternidad se hicieron añicos y la noticia la sintió como una mala jugada del destino. Enseguida la enfermera le trajo a Juan, porque ese y no otro era el nombre que nuestro Kpitán había elegido para su pequeño, que por esas vicisitudes de la vida, nació niña, y fue la primera de muchos Juanes con apariencia un tanto afeminada.
Sobre el nacimiento de Juan no se han encontrado muchos datos, ya que el Kpitán se mostraba un tanto decepcionado y re-acio a hacer los comentarios pertinentes al nacimiento de todo hijo de un personaje famoso. Lo único que se pudo extraer de un palimpsesto de la época fueron unos garabatos, presuntamente realizados por el sujeto la fecha del siniestro, aunque esto solo se presume de las poquísimas pistas que han logrado descifrar los más dedicados especialistas. Pero bien, el escrito reza: “28 de Agosto de (aquí una fecha ilegible, seguramente tratando de ocultar datos que pudieran develar la edad del Kapitán), Año del Siniestro. Querido palimpsesto: Hoy nació Juan, la hija de la Carabella. Mujer. ¡Desdichado de mí! Los hados se han burlado nuevamente de este pobre hombre impidiéndole continuar con el apellido de su familia. ¡Ni una hecatombe calmaría mi furia y vergüenza! En fin, esta mañana fui a patentarla y a rechazar los derechos de autor en la capilla del pueblo. No podía hacer nada más, se lo debo a la señora, que tan ricos me hace los arenques. Estaba pensando en cómo iba a explicarles a los amigos del puerto esta desgracia, el vástago de otro, y, además, hembra. Cuando dijeron mi nombre por el micrófono, me acerqué a la ventanilla correspondiente, y el empleado me preguntó los datos que debía ingresar en la computadora. Le dije que quería presentar los cargos por el nacimiento de Juan Sánchez, sexo femenino, pero que por favor se sirviera ponerla en “bastardilla”, ya que no era realmente hija mía.” Aquí la escritura se interrumpe bruscamente, tal vez por la pena que asolaba al Kapitán, tal vez porque se había terminado esa carilla del palimpsesto, de todas formas, tras una larga investigación, dedujimos que dándole la vuelta la escritura continuaba al reverso. “Siempre hacen estos palimpsestos tan cortos... siempre se terminan cuando más asolado por la pena me encuentro con que se acabó el lugar, me encuentro. Estuve meditando mucho tiempo ha sobre el nacimiento de Juan, hace ya cómo media hora ché que lo vengo meditando, me parece que realmente me tocó, es uno de esos problemas bizarros que lo mueven a uno, sino, no le dedicaría tanto tiempo. Creo que lo que necesito es alejarme un poco de todo esto. Así que me parece que la voy a mandar a la Carabella y a Juan a que se tomen unas vacaciones, mientras yo me dedico al barco (tengo que bautizarlo todavía). Siempre que le pregunto qué es lo que quiere hacer (porque la noto medio tirada) me sale con eso de que: “Sol, arena y mar es todo lo que quiero ahora. Sol, arena y mar, descansar y ver las olas...”. Ahora mi amigo, el Cacho Navaja, me dijo que se iba a zarpar con rumbo al Caribe, así que tal vez las flete a bordo del Caos Oscuro, el barco suyo del Cacho; siempre se le dio esa veta de poetista para los nombres.
En fin, ahora el bebé se largó a la lloradera de nuevo, así que creo que mejor para aliviarla un poco a la señora, dejo de escribir tanta cosa y me levanto un poco para ir a ver a los changos al bar. Digo, con tanta gente en la casa la pobre debe sentirse medio abrumada, así que mejor le vaciamos un poco el rancho.”

Biografía - 1° parte

2009-07-07T16:23:00.000-03:00

Bueno, acá va la 1° parte de la biografía del Kpitán, como para que lo vayan conociendo un poco más. Esto está escrito hace bastante.....el Kpitan es más joven.

El Kpitán Sánchez
Breve reseña histórica de un personaje atemporal
(Post labor limae)

Nacido en Génova, de madre española y padre (se cree que jamaiquino), fugado antes del alumbramiento. La fecha de nacimiento es imposible de precisar, ya que su masculina coquetería le impidió revelar su verdadera edad, inclusive a sus más allegados. Tampoco figura en ninguno de los registros de natalidad de su ciudad natal donde nació. En realidad, por más que figurara, no lo notaríamos, ya que el único nombre que tenemos de él es su nombre artístico, aunque se corre el rumor de que podría ser: Florindo Del Cerro, por lo que sería lógico que para causar pavura en los siete mares, en todos y cada uno de ellos, debiera cambiar su verdadera identidad por una que, por lo menos, fuera digna de respeto.
Su infancia y juventud transcurrieron. No se sabe con certeza dónde, pero si tenemos confirmado el dato de que transcurrieron. Según cuenta el mismo Sánchez en su “Autobiografía Póstuma no Autorizada” de González y González, O. Paco (1666), Islas Canarias, 2° piso, departamento C (ese que tiene un felpudo bien bonito a la entrada). “Desde niño siempre quise- confiesa entre risas y con la mirada añorante- ser Kpitán al mando de mi propia nave, pero- dice con un dejo de tristeza- sólo pude conseguir la capitanía de un barco...” En otra página, de su vida, comenta la admiración que sintió siempre por Cristóbal Colón. Al ir a examinar por primera vez el que sería su barco: “Ajáh... pues parece que pinta La Niña”- exclamó mirado con ilusión a la Carabella, una de las trabajadoras del puerto, que más tarde, sería su esposa, si bien nunca llegaron a casarse.

With love, P

2009-07-02T00:26:00.001-03:00

I've been crying myself to sleep for some nights now. I know there's no way I can change what you're going through....All I can do is to be there for you and try to make of this time the best. There are some damn facts in life that are beyond our helpless selves. For sometime now you've been drifting off, saying a long and quiet goodbye. So long. So certain. I remember one winter day years ago when I was reading The Mystery of the Yellow Room by the fireplace. You told me it was your favourite and we talked about it for hours. I remember all your stories (especially the ones you told me once and again), all their funny and crazy characters. I remember all about your family, how you admired them and how you wanted us to know them. Sometimes your eyes got wattery... I remember so many thigs...and I feel you can't remember me now. And it hurts so much! I know it's not beacuse you don't want to, but because you just can't. Because you're ill. Even because maybe you're not longer your whole self. Or is it that you are kind of becoming a child again? Maybe you are leaving this life as you came....maybe when we meet again we'll get to know each other again.....I don't know. However I do know that, even if I understand what can be expected (and maybe what the best is), my heart is breaking....but, hey, I'll keep on smiling, because you're still smiling and laughing. See you tomorrow! Love, Petronila.

......................

Con cariño, P

Ya desde hace algunas noches lloro hasta quedarme dormida. Sé que, por más que quiera, no hay nada que pueda hacer para evitar que pases por esto… sólo puedo estar a tu lado e intentar que el tiempo que queda sea el mejor posible ¡Hay situaciones en esta vida que se nos escapan de las manos y nos ahogan la garganta con una impotencia muda! Desde hace un tiempo te nos vas yendo en una larga y silenciosa despedida. Tan larga y tan cierta. Ahora me acuerdo de un día de invierno hace muchos años cuando estaba leyendo El Misterio del Cuarto Amarillo al lado de la estufa y vos te acercaste y me dijiste que era una de tus novelas favoritas y nos quedamos hablando horas. Me acuerdo de cada una de tus historias (especialmente de las que me contaste una y otra vez) y de sus personajes, tan locos y divertidos. Me acuerdo, también, de tu familia, de lo mucho que los admirabas y de cuánto querías que los conociéramos… a veces la emoción te inundaba la mirada. Yo me acuerdo de tantas cosas y vos ya no te acordás de mí. ¡Y eso me duele tanto! Sé que no me olvidaste porque quisiste, sino simplemente porque estás enfermo. Incluso tal vez porque ya no sos del todo vos mismo. Es como si te hubieras vuelto un chico. A lo mejor es que estás dejando esta vida como llegaste a ella y que cuando volvamos a encontrarnos tengamos la oportunidad de conocernos nuevamente…quién sabe…Lo único que sé es que, por más que entiendo qué es lo que hay que esperar ahora e incluso qué es lo mejor, se me parte el corazón. Pero voy a seguir sonriendo porque te veo reír a vos. Hasta mañana. Te quiero mucho, Petronila.

Geometría de un crimen

2009-06-25T22:37:00.001-03:00

Llegó.
Se ubicó paralelo
a mí.
Con aguda crueldad clavó su discurso
perpendicular a mi corazón
Se marchó.
Obtuso.
Sin escuchar mi último latido.
Tanto tiempo siendo complementarios....
Quedé nula.

El Kpitán Sánchez frente a la Selva Negra

2009-06-18T22:32:00.002-03:00

Sucedió un día que me encontré frente a la Selva Negra, oscura e impenetrable. Famosa por sus peligros. Una sola y compacta masa negra, como su nombre lo indica, tan grande que los ojos no podían distinguir más allá de la espesura azabache.
En ocasiones anteriores, ya me habían advertido de los peligros que esta selva guardaba, las densas capas traicioneras que me separaban del otro lado, de la luz y del Sol; y, por lo tanto, del entendimiento y la cordura.
Medité estos peligros en mi fuero más interno: la imposibilidad de vislumbrar el más ínfimo rayo de luz antes de terminar con ella, de atravesarla de punta a punta, consideré también el tamaño de tan oscura mole, y lo tentador que resultaba la posibilidad de desentrañar sus misterios.
Luego de mucho pensar, no pude más y, aún sabiendo el peligro que entrañaba para mi elevada presión, sucumbí a su hechizo.
Más allá de toda razón, tomé mi machete y comencé a abrirme paso a su interior. La negra cobertura cedió al filo del cuchillo, las paredes comenzaron a desmoronarse. Yo, resignado y abandonado, me zambullí por completo en esa locura de mousse y chocolate.
Encerrado en mi camarote pasé una hora completa entregado al dulce placer que, una vez a la semana, me proporcionaba la cocinera de a bordo, con sus deliciosos manjares. Catapultado al séptimo cielo en un torbellino de éxtasis devoré el postre por completo, hasta que de mis ojos brotaron lágrimas de dicha y, mi conmovido corazón, me instó a agradecer al dios la felicidad que se me proporcionaba.

Vincent

2009-06-09T10:05:00.001-03:00

Gente: antes que nada, gracias por los comentarios!!!! Veo que comencé a interesar lectores!! Excelente!!! Hasta el magnánimo Jarold Blúm comentó!!! LOL. Espero que sigan leyendo y que me hagan sus críticas sinceras.

En cuanto logre manejar mejor esto, voy a darle un formato más personalizado al blog....eso de plantilla genérica no me va. Pero bueno, tengamen paciencia que soy nuevita en el asunto. Eso sí, si alguien me quiere asesorar, se agradece.

Como hoy no estoy con todas las Musas de mi lado (mecachoenlasmusas porque tengo que terminar el trabajo para el congreso hasta mañanaaa)...es más, no estoy con ninguna de las 9 hermanas (¡son nueveee! ¡¿cómo es que NINGUNA tiene tiempo de venir y darme bola?!), me voy a limitar a dejarles un video. Pero esto no es cualquer cosa, eh? Es el primero de los cortos animados de Tim Burton (momento de contemplación extasiada, asombro y loas) y está narrado por Vincent Price (conocido actor de cine de terror). Como siempre, Burton y su amor por los infantes extraños y perturbados (no amor en el sentido de Michael Jackson, claro -también extraño y seriamente perturbado).

Bueno el video pueden verlo aquí: http://www.vxv.com/profile=serbizarro?37339 (en realidad ese "aquí" debería quedar como un link para ir a donde está el video, sin que aparezca la dirección entera...ven? cosas como esas quiero saber hacer!!). La versión es la original, pero con subtítulos en español. Enjoy!!!

Me voy a ver si encuentro una Musa o una guitarra y termino (para eso tengo que empezar, of course) el trabajo.

Farewell, my readers!

Poseidón o la furia

2009-06-06T23:20:00.000-03:00

Querida Bitácora:

Ni bien pisé, firme, tierra entereme que por medios que desconozco se han publicado datos míos en lo que pareciera ser un pasquín de tan obscuro origen como circulación, sin hacérseme entrega de las regalías correspondientes.

Comprendo que la plebe enfervorizada haga uso y abuso de mi eximio nombre, que siempre abre una puerta o dos….-ya en la tercera es más difícil que atiendan a quién lo esgrima- lo que no comprendo es que los responsables del pasquín antes mencionado no me hayan convocado con la antelación necesaria para una entrevista, atrevida sesión de fotos en posturas sugerentes, firma de autógrafos y entrega de remeras con mi estampa a alguna organización para niños huérfanos discapacitados y enfermos en situación de calle, o algo por el estilo.

Es decir…no fui exhibido como alguien de mi calaña se merece. No me dejaron mostrarle una vez más al mundo que el Kpitán por sobre todas las cosas –y por sobre todas las gentes- es un filántropo desinteresado y desprendido que apoya las causas más nobles. Yo, nobilísimo ser humano, causa de las causas, motor inmóvil y primero, ¿no puedo acaso hacer despliegue de mi humildad y paternalismo? ¿no tengo acaso el derecho de mostrar mi contribución a la sociedad? ¡Justamente ahora que vengo de haber dado trabajo a más de mil niños de países subdesarrollados en las acogedoras fábricas en las que se fragua mi línea Nautique! Díganme si eso no es un aporte ¡Diganmelón! Explíquenme cómo podrían esos miles de niños pagarse los estudios universitarios sin el ahorro que trabajar 12 hs por día entre los 7 y 18 años –esa es la edad en la que, cual arcilla, son más maleables en las manos de este buen cristiano- les permite. ¡Cómo llegarían a ser los líderes del mañana!

En fin, querida bitácora que siempre me escuchas, como todo hombre de avanzada soy incomprensible para mi generación. Sólo tú me conoces, sólo tú sabes de mí que, confidente, acaricio tus renglones con el filo de mi pluma, mientras las lágrimas -que el verme injustamente privado del reconocimiento que mi bajo perfil y proverbial modestia exigen a gritos- brotan de mis ojos verde esperanza y van a mezclarse con la obscura tinta, surcando de luctuosos ríos estas líneas. Sólo tú sabrás lo que este corazón, tan tormentoso como los mares que he surcado, guarda.

Dejaré pasar esta afrenta a quién sea responsable de la divulgación de mis datos, a quién ladinamente haya querido hacer uso de mi nombre para trascender su condición de ignoto mortal. Perdónolos, no saben lo que hacen. Yo seguiré trabajando desde la sombra, pues no he nacido para fustigar mi terso cuerpo bajo los inclementes rayos del sol de medio día.

¡Usad, anónimos truhanes, mi nombre y aquella foto de mi tierna infancia que mi madre guardara con tanto cariño en su canastilla de bordado! Aquella en la que, tierno crío aún, me abandonaba a los placeres de la merienda que cada jornada se me proporcionaba en las viñas del tórrido amante de mi nodriza.

Sé, Bitácora en la que desahogo mis penas, que un día la vida se cruzará en el camino de estos seres sin escrúpulos y ese día ¡oh, B! ese día,

Será justicia.

Talking about one-self and one's significant other(self)

2009-06-06T22:05:00.000-03:00

Bueno, gente, esto es así, hace mil que vengo pensando en hacer un blog.....todos tienen uno!!! No, en realidad todo va un poco más allá de esa razón de ser humano masificado. Hace mucho yo escribía...después entré a la carrera de Letras y, paradójicamente me dediqué más a leer que a escribir. No sé por qué. Y no es que, como el cieguito, me sienta más orgullosa de lo que leí que de lo que escribí. Es simplemente que me dio pánico escénico o que me agarra taquicardia frente a la hoja en blanco.

La idea de esto es volver a escribir algo...lo que sea... y, por qué no, comenzar a interesar a futuros compradores de mis libros (así gano mucho, me puedo pagar todos los viajes que quiero hacer, dejo la docencia de lado, me compro una casa en la playa, me dedico al montañismo -cuando no sea temporada de playa- y muchas cosas más que me permitirían unos cuantos de cientos de miles de pesos -euros- más. Lets face it: la fe mueve montañas, pero la plata mueve el mundo!!!). En fin, no sé si lograré interesar compradores, si habrá seguidores del blog....si yo misma lo seguiré...qué sé yo. Se me cancelaron los planes de este fin de semana. Tres veces (sisi, es triste), así que dije...por qué no comenzar un blog y ver si Internet no se cae y me quedo sin esto también!! jaja.

Bueno, ya saben quién es Ro Ro....al menos lo saben los que me conocen (que con suerte serán los que van a leer esto). El Kpitán no es tan famoso, a pesar de que él quiera creer que su nombre es de público conocimiento y respeto.

Primero que nada quiero aclarar que el Kpitán nació mucho antes de que esa K adquiriera el sentido que tiene ahora en la Argentina. Eso es lo malo de crear un personaje a los 13 años y hacerlo público a los 24 cuando su fatídica inicial es un suplicio (si, suple letras, sílabas y hasta palabras y descompone a cualquiera por tanto uso indiscriminado) propio de los medios de comunicación y, lo más peor aún, es la inicial de dos gobiernos o uno solo pero en dos partes (y si la primera fue mala, la secuela es mucho peor -it was ment to be this way, people!). Como dije, un comodín o una mala rutina política. La K. Pero bueno, el Kpitán Sánchez nació con ese nombre y así tendrá que quedar. Obviamente, consideré dejarle en claro a quien me leyera que este blog no es una apología de ningún gobierno. No es lo que Virgilio a Augusto o lo que García Márquez a Castro.

No voy a decir mucho más en esta entrada....al Kpitán Sánchez lo irán conociendo de a poco. A mi también. Es cuestión de que lean, muchas veces entre líneas. Este blog no tiene ninguna orientación en particular, ninguna intención de publicaciones regulares ni ninguna reglamentación de ningún tipo. Publico lo que quiero y cuando quiero. Los que lean pueden coparse y comentar o asentir respetuosamente a mis opiniones, guardar un silencio reverencial y esperar ansiosos la próxima entrega.